atardece rosa

el viento suave 

dispersa 

la arena

agita 

el mar y mi pelo áspero

me acuesto

el sostén es la naturaleza

el tiempo del cuerpo 

—al fín—

es mío

ante mi ser, la inmensidad:

aquello que no existe y

llamamos cielo

posibilidad infinita

vacío 

 

***

hojas secas

quemadas

sobre la tierra húmeda

chicharras de otoño

una brisa fría

arrastra el humo

me acaricia

la cuadra huele a infancia

reminiscencia de un mundo gobernado por la fe

una certeza:

para cierto tipo de bambú

florecer

es morir

 

***

veintiún días después

del equinoccio de marzo

cae

la primera hoja

del nogal

preparo dulce

en una olla heredada

manzana

vainilla

una pizca de canela

poción humana

empieza el otoño

**

el día más ventoso del invierno

alguien me espera

con una taza humeante de té

y una porción de torta

aroma a canela

acepto

y me refugio

otra vez

entre apuntes

pienso:

hay

     todavía

gestos que emocionan

poesía en el mundo

pequeños brotes

de amor

y política

**

la noche más larga

se atraviesa

con ojos abiertos

pies descalzos

abrigo tribal

memoria de sangre

invierno rojo

testigo eterno

la mañana

nunca llega

para quienes siguen dormidos

Maia Kiszkiewicz es periodista, escritora y estudiante de Letras en la UBA.
En 2022 lanzó su novela No vine aquí a sobrevivir y ganó el Premio iberoamericano de poesía José Vicente Anaya (México) por el poemario ¿Sabrá el pájaro que el horizonte es utopía?. En 2025 publicó Paisajes calmos en abanicos rotos. 
Es parte de la coordinación del espacio cultural y periodístico La Glossa.